Venise, 1523. Les transitaires scintillaient marqué par la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette ville intérieure, où les apparences cachaient plus que des faciès, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties incorporels. Dans l’atelier de verre de la constellation familale Contarini, les exigences dansaient marqué par le disposition des bijoutiers, chaulant le sable en une matière d’une pureté absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre ancien, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, dont la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais pendant 8 semaines, il percevait dans ses œuvres un phénomène prenant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter un art réservé aux cartomanciens et aux visionnaires, prenait un modèle indication par ses réalisations. Chaque sorbet achevé lui renvoyait la photograhie qu’il ne reconnaissait pas, des scènes qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans une vie indistinct. Au début, il avait cru à une caricature provoquée par la tracas, un rugby de naissance altérant sa intuitions. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore produits. Les premiers petites étoiles étaient discrets : un modèle déplacé avant même qu’il ne le touche, une méfiance parcourant à la suite lui tandis que individu n’était entré dans la parure. Puis les prédictions s’étaient précisées. Un aurore, il avait aperçu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne avachi l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un bouille anonyme dans un glacier fraîchement poli, premier plan de le croiser sur votre route quelques heures ensuite. La voyance s’était incrustée dans son professionnel, le poussant à rétrocéder évoquées la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus simplement des articles de luxe destinés aux palais et aux salons de la haute société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait par-dessous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, tout doux italien désirant pousser un de ces miroirs d’une splendeur inquiétante. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était d'une part due à la premier ordre du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et celle qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir aperçu des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, alors qu’il achevait une monnaie d’une enquête dévastatrice, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était d'un côté une approche fugitive. C’était un évenement définitive, précise, gravée dans le verre en tant qu' un souvenir déjà vécu. Dans le miroir, il ne vit pas son usine, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une auditoire richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un corps gisait sur le sol, ferme, une tache pessimiste s’élargissant sous lui. Le glace venait de lui présenter un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, via cette tableau troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu pas. Il recula lentement, le légèreté court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une représentation. Chaque iceberg qu’il créait portait une fraction d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la authenticité du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui travailler un illuminé qu’il n’était pas confiant quant au fait de de préférer incorporer.
Le soleil se levait à test sur Venise, projetant une lumière pâle sur les ponts encore endormis. La grande ville s’étirait dans un tranquilité trompeur, un équilibre fragile où chaque lueur dans l’eau pouvait mettre une sourdine un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteur de voyance attendait, prisonnier d’une inspiration qu’il ne pouvait connaître pendant longtemps. L’objet n’était pas un simple chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un défendant silencieux d’un destinée qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite par exemple une marque inusable, une fiançailles d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas soumettre le reflet ne suffirait pas à couper ce qui allait arriver. La voyance, même entravée, trouvait extrêmement un chemin pour s’accomplir. Le trait qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une salle somptueuse, n’allait pas s' ôter simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait incomparablement à ceux qui tentaient de l’éviter. Il observa une terminale fois le miroir, recherchant une solution dans l’éclat assuré de sa surface. La voyance, si elle lui avait accueilli une vision, devait de plus lui avoir laissé une issue. Il fallait découvrir au-delà du rai, enregistrer non seulement ce qui était montré, et aussi ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le cristal était la clef. Ce empreinte identitaire, simple mais omniprésent, n’était pas un aisé changement de décor. Il représentait un espace évite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait arrière des façades dorées, sous l’anonymat des fêtes et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un fil ténu qu’il devait suivre évident que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette foule premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime annoncé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son fabrique en lamanage des coins les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par l'éclairage une éternité. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le reflet devait représenter livré organisait ce soir une fête impressionnante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole symbole dans le verre prendrait vie. Il se fondit parmi les visiteurs, gravitant dans un décor où n'importe quel figures dissimulé portait une incitation ignorée. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait constatée dans son miroir, fouillant chaque détail à la luminosité vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la illumination tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, décidant de suivre les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel traite, lui paraissait chargé d’une tension inapparent. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé de l'avenir, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur décisif. Alors, il aperçut les apparences. Le même que celui vu dans son mystère. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était solitaires physionomie à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas écarter les yeux. Car cette fois, c’était nos propres radiation qu’il vit dans le reflet, celui d’un homme qui comprenait pour finir que l’avenir ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.